第2章 守陵守出个祖宗来 (第1/2页)
林灼华是咬着半张凉饼上的后山。
那饼是昨儿祭海节剩的供品，硬得能砸核桃。族长罚她守陵三个月，连口热乎饭都没给留。她一边啃一边骂骂咧咧：“呸，小气劲儿，俺捅了海神娘娘鼻子不假，可那泥塑都裂了八百道缝了，早晚也得掉——俺这是替它提前入土为安，积德呢！”
没人听她说话。
后山风大，卷着海腥味往衣领子里灌。她拢了拢那件补丁摞补丁的短褂，抬眼望去，漫山遍野的坟头跟馒头似的，一个挨一个，挤挤挨挨的，在月光底下泛着惨白的光。
林灼华打了个哆嗦。
她这人，嘴上硬，心里怂。别看她敢在祭海节上把海神娘娘的鼻子捅下来，那是有乡亲们看着，有热闹撑着，脑子一热就干了。可这深更半夜，荒山野岭，一个活人都没有，四下里除了虫叫就是风声，她心里那点胆气就跟漏了气的猪尿脬似的，嗖嗖地往外跑。
“不怕不怕，”她拍拍自己的脸，“都是死人，死人又不咬人。”
她找了座看着最体面的坟头，一屁股坐下来。
这坟头确实体面，青石砌的供台，石碑上刻着字。可惜林灼华大字不识几个，瞅了半天只认出一个“林”字——嘿，还是本家。
“老前辈，”她拍拍石碑，“俺是林灼华，村东头那个，被罚来看坟的。咱俩一个姓，五百年前是一家。您老人家要是显灵，别吓唬俺，俺给您烧纸。”
石碑沉默。
风声呜呜地响，像谁在哭。
林灼华心里发毛，又补了一句：“您要是缺钱花，托个梦就成，俺明天给您烧。”
她说着，把腰间那把菜刀抽出来，往地上一戳，权当壮胆。那把从祭海节捡来的铁棍就靠在石碑边上，黑黢黢的，锈得跟出土文物似的。
林灼华看了一眼那棍子，心里就来气：“要不是你这破玩意儿，俺也不至于来看坟。你说你一个烧火棍，不好好在灶膛里待着，非让俺捡着——俺那会儿怎么就鬼迷心窍了呢？多半是中了邪。”
铁棍纹丝不动。
“行，装聋子是吧。”林灼华哼了一声，“你跟俺一样，都是个倒霉催的。”
她骂累了，打了个哈欠，裹紧短褂，靠着石碑就眯瞪了。
这一眯瞪，就出事了。
她做了个梦——其实也不算梦，迷迷糊糊的，她看见有个疯老头站在她跟前。那老头穿件破袍子，胡子拉碴，头发乱得跟鸡窝似的，一双眼睛却亮得吓人。老头上下打量她，跟看牲口似的，嘴里啧啧连声：“不错不错，骨相还行，就是脑子看着不大灵光。凑合吧，凑合吧。”
林灼华想骂，却张不开嘴。
老头又说：“小丫头，记住了，你手里那根棍子，不是一般的棍子。明儿夜里，有东西找你，你抡棍子就砸——砸得越狠越好。”
林灼华心里咯噔一下，想问啥东西，可那老头说完就散了，跟一阵烟似的。
她猛地睁开眼。
天已经黑透了。月亮挂在天上，又大又圆，照得后山跟白天似的。林灼华揉揉眼睛，觉得自己刚才八成是睡迷糊了，做了个没头没尾的梦——疯老头，破棍子，什么乱七八糟的。
她正想换个姿势接着睡，忽然听见一种声音——
沙沙，沙沙。
像有人在土里挖什么东西。
林灼华一个激灵，浑身汗毛都竖起来了。她顺着声音看过去，就看见离她七八步远的那座坟头——就是她刚认了本家的那座——坟头的土正在动。
不是风吹的那种动。是一块一块的，像有什么东西从底下往上拱，把土翻开，拱出一个包来。那个包越拱越高，越拱越大，终于“噗”的一声裂开，从里面伸出一只手来。
林灼华的眼珠子差点没瞪出来。
那是一只人手形状的东西——可那玩意儿是绿毛的，浑身长满青苔似的绿毛，手指甲又长又黑，跟钩子似的，在月光底下幽幽地反着光。
那只绿手扒住坟沿，使劲一撑，一个脑袋从土里冒了出来。
林灼华看清楚了：那脑袋也是绿的，满脸绿毛，只露出两只眼睛——眼珠子倒是白的，在月光底下骨碌碌地转，跟两颗煮熟的鸡蛋似的。那东西撑着坟沿爬出来，浑身抖落着泥土，站起来足有八尺高，比渔村最高的汉子还高出一头。
它看了看林灼华。
林灼华看了看它。
“啊——！”
林灼华这声喊，嗓子都劈了。她连滚带爬地跳起来，伸手去抄靠在石碑边上的铁棍——也亏得她手快，那铁棍一入手，她就死命抡了出去。
她这辈子没这么怕过。
那绿毛粽子也朝她扑了过来，嘴里呜呜地叫着，那声音跟牛叫似的。可林灼华手里那根铁棍砸在它身上，那粽子居然“嗷”地一声惨叫，声音又尖又亮，跟杀猪似的。
林灼华一听这声儿，反倒不慌了。
对——它怕这棍子。
她抡起铁棍，劈头盖脸地往下砸。那粽子被她砸得东躲西躲，嘴里嗷嗷直叫，满地乱窜。林灼华追着它打，边打边骂：“叫你吓俺！叫你半夜爬出来！俺打死你个玩意儿！你个绿毛王八蛋！”
那粽子抱头鼠窜，跑出七八步，忽然“扑通”一声，跪了。
是真的跪了。
八尺高的绿毛粽子，跪在林灼华面前，两只手撑着地，头磕得砰砰响：“姑奶奶饶命！姑奶奶饶命！小的有眼不识泰山，不知道是您老人家驾到——您别打了，再打小的就散架了！”
林灼华的手停在半空。
她愣了半天，才回过神来：“你……你叫俺啥？”
“姑奶奶啊！”那粽子抬起头来，一脸委屈，“您手里那根棍子，是上古神器‘灼华棍’，小的一闻那味儿就知道，您是‘引眉血脉’的唯一传人——小的哪敢跟您动手啊？您这不是要小的的命吗？”
林灼华低头看看手里的铁棍。
铁棍还是那根铁棍，锈迹斑斑，黑不溜秋。可这会儿，它在发烫——不是那种火烧火燎的烫，是一种温温的、热热的感觉，像冬天捂在胸口的热水袋。而且她隐隐约约觉得，那棍子在抖——不是她手在抖，是棍子自己在抖，嗡嗡地响着，
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