《回家的路》 (第1/2页)
神品者，以天地为纸，以血脉为墨，以心跳为韵。
妙品者，化俗常为神圣，化离散为归一，化一碗面为整部海峡史。
绝品者，读罢无言，唯余泪与光。
此歌不必唱，它已在每个归人的肋骨里，响了百年。
【引子】
潮信从未失信，
像母亲从不锁紧的门。
脐带剪断的那一夜，
海，替我们守着根。
【壹·潮】
码头青石磨成古镜，
照见赤足少年与白发归人。
缆绳勒进桩木的骨节，
每圈年轮裹着一声“慢点”。
阿婆的拐杖敲碎暮色，
一点是问，一划是等，停顿是海。
渔火把夜烧出一个洞，
漏下的光铺成归来的路。
船底的海蛎壳叠成无字家书，
咸风啃过，字迹化作图腾。
父亲把烟斗磕向银河，
火星坠浪，长成珊瑚的村庄——
每一株，都叫老家。
【贰·脐】
灶台铁锅生了铜绿，
像一枚倒扣的印章：
盖住半碗冷粥，
盖不住米香翻墙。
母亲把自己站成钟摆，
饭菜热了九回——
第九回，门轴响了。
弟弟说：“哥，面糊了。”
哥哥说：“糊了，才是家的味道。”
那碗面里沉着整片海峡的月光。
筷子挑起，不是面，
是脐带剪断时母亲留在肚脐眼里的那滴泪，
三十年后，在舌尖化开成糖。
鞋底磨穿了中央山脉与大陆架，
最软的土，只在门槛下方。
今夜归来，汤还滚烫。
金门高粱在杯中晃荡，
晃出童年那口井的模样。
一碟菜脯，腌着秦朝的盐；
半锅鱼丸，浮沉如北斗；
面线在碗里盘成港湾。
筷子一挑，挑起了整座岛屿的重量，
连同五千年的麦浪。
【叁·缝】
浪把礁石嚼成粉，
却咽不下那个字——等。
窗纸破了又糊，糊了又破，
月光在针眼里穿梭成河。
母亲的白发是纺不完的线，
一头系着湄洲的烛焰，
一头系着马祖的香炉，
穿过阿里山的云、澎湖的风，
一直缠到昆仑的雪巅。
纵使洋流改道，磁极翻转，
那根脐带仍在海底蜿蜒——
如地脉，如龙脊，
是两条板块重新缝合时，
大地深处溢出的岩浆。
炊烟咬住云层，撕下半片残霞，
死死拽住远行人的衣角。
今夜归来，星子靠岸。
渔火点亮的不再是孤舟，
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